Автор - Родион Слуцкий, Ашкелон (Израиль).
ТОЧКА, ТОЧКА...
Старик
Дождливое утро,
Булгакова томик под лампой,
Прихожая, старая люстра,
Подъезд, пёс с хромающей лапой,
Раздувшихся улиц
Стихийно несущая масса,
Проспект...Механический улей,
Дворы...Престарелая каста.
Симфония окон -
Укор переросткам из стали,
Кулисы страстей и пороков -
Скрипят одиноко их ставни.
Обрывок видений -
Тяжёлая поступь Пилата,
Не взгляд - а шипы грубых терний,
Туника в корявых заплатах,
Рванье-башмаки -
Ведь путь его вышит не шёлком,
Бредет он шепча: "Помоги...",
Краюху сжимает неловко,
"Хромая судьба
Не дарит желанной отрады.
Почтенный, добра не убавь,
Подай на еду Христа ради",
Затертый пятак
Кладу я в ладонь пожилую,
Ни лепта, ни дар - просто так,
Позывам души повинуюсь,
Глаза старика -
Амбары вселенской печали,
Конфуций, Спиноза и Кант
Морщины ему завещали.
Обычный бедняк
В проулок сырой ковыляет,
Неспешно пройдя сквозь меня,
Костлявую, жизнь преломляет.
Дождливое утро,
Булгакова томик под лампой...
Временный загул
Закончилось время,
Заныло, устало,
Расслабило стремя
Без ссоры, скандала
Примерившись к жертве,
Сняло, опустило,
Клыки, этажерки,
Мерцало кандило...
Занявши полсотни
Минут - прогуляться
Без всяких пособий,
В кармане - богатство.
Забросив отсчёт,
Переводы, замеры,
Сказало: "А что?
Не нужны мне манеры!
Мне б только почувствовать
Дух перемены,
Такой современный,
Лихой, внутривенный!"
И стрелкой взмахнув
Пролетело над крышей,
Восьмёркой блеснув,
Поднималось всё выше...
Точка, точка...
Я вкладываю часть моей души
В пронизанную точкой запятую,
Расстраиваюсь, или нет, бастую!
Когда всё троеточием стучит...
Вопрос без восклицаний, в нигляже
Разглядывает пол поникнув носом,
Всё запивает терпким брютом, просто
Не ждёт ответа, или стар уже.
Зовёт к полёту гордое тире,
Под звук рукоплесканий двоеточий,
И пара строк кавычками пророчит,
Широкий прочерк и пробел - дыре.
И скобки не помогут, хоть кричи,
Стараясь оградить от всех ненастий,
И словно избавляя от личин,
Косыми линиями сглаживают масти.