Имя автора конкурсной подборки будет объявлено 6 июня 2016 года в итоговом протоколе конкурса.
ПОЛЫНЬИ́ УГЛОВ
* * *
Бродят по белой твоей спине ранами полыньи́.
В лес увлекая потоки дней, за поворот нырни.
Камень придонный – что око – карь, ил приоткрыв, гляди.
Сердце – извечный старик-пескарь – в мглистой живёт груди.
Руки царапает ветробой, вьюга скребёт бока.
Плотно укутывая судьбой, прочь уноси малька.
Степенно несёшь два берега – два горба.
Теченью упрёк, скитанью опора – берег.
У лунки на льду всё тот же седой рыбак.
И каждой рыбёшке банка своя – по вере.
По белым полям полы́ни полки стоят,
Наживка растёт, за клёвом ныряет в омут.
И банка тепла, и берег небесный свят.
А я не хочу: я здесь приросла к живому
* * *
Пойдём в углы
дробить горох обид:
свобода стала слишком угловатой.
Поди туда - раздольем будешь бит,
поди сюда - оскоминой чревато.
Вот и пойдешь, куда - не знаешь сам,
Что принесешь - за это и ответишь.
Ни вех, ни вер неведомо глазам,
иди наитьем, видимое - ветошь.
Пойдём в углы – обиженных приют.
Они – всему основа – триединство.
Кузнец-то знает, что из нас куют,
А мы потом увидим - устыдимся,
забьемся вглубь. В углу, смотри-ка – Бог,
поверьями дремучими опутан.
Злословят все: пропал, ослеп, оглох,
но Богу тоже хочется уюта.
Куда ни глянь, вокруг – голым-голо,
а по углам – тепло, темно и тесно.
Впусти Его, побудь Его углом,
среди пустот – уютным Божьим местом
* * *
Мир-модель разбивать на грани,
наугад находить углы,
где холста пустоту поранив,
ускользает из-под полы,
из охапки весталки-кисти,
как апостол спешит на свет
оживающей краски листик –
перворадужник, первоцвет.
Бликом солнца на закомаре,
робких слов колоском во лжи
он бежит, из миров и марев
угловатую жизнь сложив.
Из болящих очей в киоте,
из ознобов, сошедших с плах
первозванный листок выводит
явь, распятую на углах,
сотворённую непокорной,
но природе самой назло
вожделенным созвучьем формы,
обречённую – на излом.
Ибо слышится голос тихий,
различимый один из ста,
зазывающий по толике
естество уложить в цвета,
ибо к краске кипучей тянет
не палитра, а полынья –
дописать до последней грани,
на которой написан я.
