Сиюминутное

Бывает так. Умолкнет муза.
Заиндевеют все слова.
И нет с поэзией союза,
и строчек рвётся тетива.
Немеют пламенные струны
и цепенеет глас души...
Но как-то, вечером подлунным
забрезжат мыслей миражи,
как отражение пророчеств,
даруя ветхому стиху
одни лишь имена без отчеств,
и ясность, через не могу.
А после, медленно, без прыти,
сквозь всю забывчивость ума,
как завершение наитий,
бальзам отрадного письма.

Безмолвный разговор

Будь безутешен день, хранящий то тепло,
что было мне подарено тобою...
И пусть не вечна тень, но холодом свело
от слов пустых, что ничего не стоят,

Всё полноводье чувств. И больше нет причин,
когда ты рядом, самой быть счастливой.
От боли той, скажи, где отыскать ключи,
чтоб не скорбеть по прошлому? Тоскливо

Отсчитывают в такт с молчанием часы,
распяты отчуждением минуты.
Как будоражат ум предчувствия грозы,
так воздух напоён душевной смутой.

И непроглядна даль. В бескрылости своей
я нынче не пою весёлых песен...
Бредёт за мной печаль сквозь
сумрачность аллей, —
наш разговор сегодня бессловесен.

Притормози!

«Не надо рысаков во весь опор...
Притормози! — нашёптывает здравый. —
Быть прекращай возницей для оравы.
Где каждый вор. И каждый приговор.

Пусть имена давно известны их.
Но, что с того? Бороться нет желанья?
Пусть жизнь сама давно объект закланья...
Ты вспомни, что она всего лишь миг.

Сквозь мрак небытия хрустальный мост.
Меж «до» и «после» путь ничтожно краткий...
Вернись к себе, не расплескав остатки,
Тот бесконечный поиск так непрост.

Ценить своё «сейчас». Что есть мудрей?
И растворяться в «здесь». Какое благо,
не растеряв в душе остатки мага,
изгнать оттуда собственных «зверей».

В свой хрупкий мир успей призвать покой!
И свойство утру радоваться снова!
Сиять от полувзгляда, полуслова.
И наслаждаться летнею грозой».