Живет в дер. Боровляны, Минская обл. (Беларусь).
Караси
Обочина у энной из дорог, которые мостят не дураки,
Поблизости виднеется село, мосток на четвереньках у реки,
Налево, там, где вкопана скамья, в стеклянной банке стайка карасей,
Парнишка в перешитом из старья копает от безделия червей,
Машины, пролетая, шелестят, давя у поворота миражи,
Лэндровер проскочил, подал назад, вальяжно вылез полный пассажир,
Из «новых», лысоватый, не добряк, мальчишка подошёл настороже,
На что ловил и где, когда и как - проезжий был в заметном кураже,
Спустя минуты спрашивать устал, умолк, смотрел задумчиво на рыб,
В глазах повисла лёгкая тоска, рука чертила в воздухе изгиб,
Потом вздохнул и, укрывая взгляд, достал купюру, сунул пацану,
Взял карасей, пошёл, спеша, назад, шагами выбирая слабину,
Секунду у машины постоял, с размаху бросил банку на асфальт,
Разбросок карасиный засверкал, стуча хвостами с переливом смальт,
Взревел мотор, машина унеслась, играя перебором скоростей,
Пацан напрягся, выругался всласть, собрал почти уснувших карасей,
Презрительно осколки смёл в кювет, помедлил и пошёл домой, в село,
Пустое небо уносило свет, сегодня никому не повезло.
Мнимое
В июле лето маревом грешно,
в подсохших ветках паучок не грешен,
плетущий паутину меж черешен,
вращающий ногой веретено,
развесистых чудес мастеровой,
предвидящий полетов неизбежность,
ломающий случайную погрешность
в свободе между телом и душой.
В благих сетях заканчивают путь
и красота, и жизни совершенство,
и суета, и краткое блаженство,
но разве в смерти притаилась суть,
жары, улыбки, радуги, дождя,
где в бесконечной смене поколений,
погибелей, закатов и рождений,
природа совершенствует себя,
взимая окончательный расчёт…
настолько ли она неповторима,
насколько глубока, что часто мнима,
как красота развешенных тенёт.
Ва ще
недоумение вялотекуще
пообщипало мещанские кущи,
а жизнь завёрнута круче и гуще,
чем этот быт,
моё сознание медленно ропщет,
воспринимая события в общем,
переставляя всё сложное проще,
и пряча стыд,
когда она осмотрительна в частном,
то утверждает, что в жизни несчастна,
но каждый вечер молчит безучастно
и сыплет соль,
во мне живёт переборчивый нищий,
что озабочен телесною пищей,
когда он большее, крадучись, ищет
из многих зол,
живя в загонах прилипчивых истин,
не наблюдая в свободе корысти,
я отрекаюсь вовеки и присно
от алтарей,
дела надёжно упрятаны в ящик,
в котором тени любви настоящей,
теперь она возлагается чаще
к ногам вещей.
Страницы автора в Сети:
