Живет в г. Донской, Тульская обл. (Россия).
Неприкаянные люди
Встречались неприкаянные люди,
"Все будет хорошо!" - жевали мантру,
Стреляли холостыми из орудий
Пустых стихов в неведомое завтра.
Мечта про "невозможное - возможно"
Дарила всем один и тот же праздник -
Вводила внутривенно и подкожно
Плацебо от хандры - чужое счастье.
Сбивались в стаи, кучи, хороводы,
Метались, изворачивались, грызлись...
Влюблялись. Неприкаянные годы
Сливались в неприкаянные жизни.
А люди незаметно исчезали,
Тихонько, молча, не успев проститься.
От мира суеты в читальном зале
Остались только пыльные страницы.
Прости меня
Эх, веселая и ласковая девочка,
У меня в карманах много - рубль с мелочью.
Погуляем дотемна, моя хорошая?
Угощу тебя и квасом и мороженым.
Пусть винище хлещут други краснорожие
На последнее заначеное грошево -
Чист и светел я сегодня, занимателен,
По-культурному трещу, совсем нематерно.
Говорят, что ты стихи слагаешь, песенки?
Да и я не обормот, со мною весело -
Не умею, правда, рэп читать фристайлово,
Под баян зато могу слабать Михайлова!
Чтобы стало все понятно - ты мне нравишься!
Только жалко, что в столицу собираешься
Поступать на факультет "фелалагический",
Не имею, значит, шансов я практически.
Почему? Да потому что второгодником
В школе был, теперь батрачу скотником.
Почему? Да потому что батю, лешего,
Этой ночью, как свинью, зарежу я.
Почему? Да потому что мамка милая
Заболела и слегла - он бил ее.
Почему? Да потому что быстро вырос я,
Не сбежал, не сбрендил, выжил, вырвался.
Почему? Ну, все, достала ты вопросами!
Выйду с зоны - и туберкулезною
Грудью буду жрать свободы стужу зимнюю.
Больше не увидимся. Прости меня.
Бред
Яхта "Беда" и броненосец "Потемки"
Могли стать прекраснейшей парой
Из тех, что венчала гладь моря
Едкой солью искристого глянца.
Столь чудесной, что племя крутых потомков,
Космолетов и звездокаров,
Восхищалось бы их аморе
Темпераментно, по-итальянски.
Стать легендой, мифом и сказочной былью...
Вот мечта! Он пел бы довольный,
Дымя табачищем в три трубки,
Песнь бойца-храбреца-менестреля,
Которую бы никогда не забыли
Степенные пенные волны,
Рыбацкие утлые шлюпки,
В море вышедшие за макрелью...
И Та, что Ему всех роднее и ближе.
Мы взрослые люди, мы знаем
Невозможность таких историй,
Что реальность мечте - это скальпель
В руке плохого хирурга.
Бьют по крыше,
По острому скользкому краю,
Миллионы не ставших морем,
С отвратительной пресностью, капель.
Страницы автора в Сети:
