Ирина ЗИНОВЧИК. Живет в Риге (Латвия).
Недосказанность одиночества
Вот пространство, в котором слышно,
как его заполняет вечер,
что крадётся по старой крыше
и никем пока не замечен;
как нелепо цветы в букетах
проезжающим в такт кивают;
как сухарная крошка где-то
со стола мотыльком слетает...
тьма садится тайком на стены
и висит покрывалом рваным,
зацепившись за гвоздь бессменный,
что в стене прикрывает рану.
Дверь скрипит о недавнем прошлом...
Слышно здесь, как пролётом ниже
сладко спит у соседей кошка
и как кто-то не спит у них же.
В старой лампе плавится что-то,
извивается в модном стиле;
абажурную позолоту
покрывает слой грустной пыли,
что-то слышится... Да и только –
зависает в поиске разум,
что никак не усвоит толком,
как в словах мысли тонут сразу...
В неприкрытости строчка стынет,
завершённости в точке хочет;
только вырастут запятые
из посаженных многоточий.
