Борис КУТЕНКОВ. Живет в Москве (Россия).
* * *
Так нынче в комнате светло,
что кажется – темно.
Так сердце от беды свело,
что кажется – в стекло
стучит, выпрашивает пай:
немного хлеба, крепкий чай.
Качаем люльку, баю-бай.
Ребёнок, засыпай.
Пускай приснится тёплый дождь
и добрый китоглот.
У каждого на сердце ложь
и свой к другому счёт.
Ну а с тобой – наоборот,
ты был и есть – наоборот.
Стучи, стучи, базарный грош.
Блаженствуй, обормот.
Ты скоро вырастешь, пойдёшь,
куда беда ведёт.
Ну а пока – напрасно ждёшь:
ушла и не придёт.
Важней всего её покой.
Порядок на душе у ней.
А в комнате – мороз такой,
что нет его страшней.
Там город с тысячей дорог
и люлькой подвесной,
где бережно сопит вьюнок –
бесёныш заводной.
Ему назавтра – пир горой,
кастрюлька с беленькой лапшой.
И дивный мир у детских ног –
волшебный и большой.
