Живет в п. Юшала, Свердловской области (Россия). О себе: "Библиотекарь, поэт, бард...".

Прекрасная чушь

Вытянув ноги, лежу на диване,
Пытаюсь чего-нибудь зарифмовать.
Но мысли блуждают, как ёжик в тумане,
И начинают слегка раздражать.

За год уходящий, я сделал не мало,
Во всю бы мне грудь трудовую медаль.
И лишь вдохновенье меня избегало,
Не горе, конечно, но всё-таки жаль.

А, впрочем, от этого я не страдаю,
В какую бы сторону ветер не дул,
Живу позитивом и не унываю,
Я ж вытянул ноги, а не протянул.

Сменив ударенье, словами играя,
Мы многое можем исправить в судьбе:
«Ты дорого стоишь, моя дорогая,
Пусть скатертью будет дорога тебе!»

Вот снова аукнулся ёжик в тумане,
Но я не спаситель ежововых душ.
Я, вытянув ноги, лежу на диване,
И вам сочиняю прекрасную чушь.


Не грусти, поэт

Не грусти, поэт. О чём грустить?
Разве важно то, что происходит?
Человек с рождения уходит,
Веря в то, что продолжает жить.

Не грусти, поэт. О чём грустить?
О своей невысказанной боли?
Иль о том, что не изведал воли,
Выбрав то, чего могло не быть?

Не грусти, поэт. О чём грустить?
О слепой надежде на спасенье?
Алтаре, где веря в искупленье
Можно кровь невинную пролить?

Не грусти, поэт. О чём грустить?
О любви, которая безлика?
Тишине, звучащей громче крика?
О прощенье, что нельзя простить?

Не грусти, поэт. О чём грустить?
Улыбнись над тем, что происходит!
Вот ещё мгновение проходит,
Веря в то, что продолжает жить…


Дождь

Дождь…
Опять идёт дождь.
Неощутимая, неясная связь между нами.
Я ловлю пересохшими губами
Дождь.
Каждую каплю…

Разум…
Отупел мой разум.
Пытаясь уловить эту странную связь
Он пойман в паутинную вязь.
Разум.
Мой бедный разум…

Близость…
Чья-то тревожная близость
Дремучей силой в лицо дохнула,
С любопытством в душу мне заглянула.
Близость
Чего-то утраченного…

Клеткой…
Каждой порой и клеткой
Я чувствую, что когда-то был Богом,
А теперь я в положении убогом.
В клетке.
Кто поймал меня?

Дождь…
Опять идёт дождь.
Как мухи липнут надоевшие мысли.
Но разве дождь нуждается в смысле?
Дождь.
Который я так люблю…