Живет в Таганроге (Россия). О себе: "Пробую писать стихи, прозу."
Бегущая…
Это - не сон… Нет - нет!
Просто ветра гудят…
Это счастливый бред,
это весёлый ад…
Глушат штормов басы
звуки морских дорог -
плеск моих ног босых
слушаешь ты… и Бог…
Чьих-то следов слюду
тянет прибоем в ил…
Разве тебя я жду?
Разве ты уходил?
Слёз по тебе не лью –
Здесь они стоят грош.
Вечером по Гельгью
разве не ты идёшь?
Солнца багровый кит -
моря ночной улов,
города трюм забит
тоннами нежных слов,
светится изнутри
синей лагуны дно,
входит в таверну Грин,
в чаше горит вино…
Тени ветров чужих,
бродят в моих краях…
Берегом жизнь бежит,
а по волнам – я…
Летаю
1.
Этой весной я запуталась в счастье.
Может, на вечность, а может, на часик.
Как к паутине приклеилась липкой…
Кто-то в углу – там глаза и улыбка -
Тихо сидит, выжидает немножко.
Сладко быть пойманной маленькой мошкой.
Вовсе не страшно, немножечко странно –
Капля за каплей из маленькой раны…
2.
Вот из дождя бы пошить сарафан,
Радугу на плечи шарфиком бросить,
Небу на ушко: шерше, мол, ля фам,
И закатиться в бездонную просинь…
Вот бы за осенью на помеле
Рыжею ведьмою да – в догонялки!
Что значит - возраст? А сколько мне лет?
Ну, ни чего себе… Жалко…
3.
А, хочешь, будем счастливы с тобой
Бессонно, безрассудно и отчаянно?
И у судьбы прибавится забот,
А мы ей скажем: « Милая, отчаливай!»
Как глупо ждать, что кто-то разрешит
Счастливым быть на маленькой планете…
Да будет свет, когда уже не светит!
И будем жить без разрешенья жить!
4.
- Летаешь?
- Летаю.
- А смысла в том нету…
- Да мне и не нужно, ведь я не ракета.
Мне нравится небо взбивать, как подушку.
- А молнии?
- Что?
- Это вам не игрушки…
- Да я не боюсь – познакомилась близко.
- Ох, что-то ты смело…
- А я фаталистка!
- Кто-кто?
- Фаталистка – заранее знаю:
Хочу – не хочу, всё равно – улетаю…
5.
Там за окном смеётся мир,
Смеётся надо мной, проказник.
О том, что мне казалось казнью,
Сказал с улыбкой: «Отмени!»
Живи и радуйся всему,
Что лишь тебе дано по праву
И будь с судьбой на «ты», на равных.
А там увидим – что к чему…
Не больно…
Показался весь мир нам, точно футляр, пустым…
Мы теряем минуты на высоте щемящей…
Упакуешь ты вещи, глупости и мечты,
И меня упакуешь в мир этот, словно в ящик…
В неподвижность… Руками голову обхватив,
Мне теперь ни к чему, ни слышать тебя, ни видеть.
Плачет музыка Верди… Это смешно, почти -
Вдруг себя узнавать в идущей на смерть Аиде…
Замурованной в жизнь останется - только жить,
Где четыре стены холодной, как лёд, печали…
Телефон твой забытый чёрным пятном лежит –
По ошибке ты сердце сунул в карман случайно...
Я не чувствую боли и сердца, и нет проблем.
Мысль вонзает клыки, и стылой отведав крови,
Равнодушно уснёт. И станет легко совсем,
Оттого что печаль пустой этот мир откроет
И замрёт на пороге, а после уйдёт в метель,
Чтоб бродить до утра под окнами тихим зверем,
Что забытым следам ещё остаётся верен…
Я не чувствую боли… Ведь этого ты хотел?
