Живет в Санкт-Петербурге (Россия). О себе: "МАТРЕНИН Михаил Васильевич (фамилия по всем документам, включая документы отца, пишется не через Ё, а через Е) Родился в 1947 г. в городе Белогорске Крымской области РСФСР, куда превратности эвакуации забросили мать-блокадницу. В Ленинграде живет с 1966, в Колпине – с 1971 г. С этим городом связаны судьбы его родственников: один из братьев матери всю жизнь проработал на Ижорском заводе, другой погиб в годы войны в окрестностях Колпина. По окончании факультета журналистики Ленинградского университета М.В.Матренин работает в газете «Ижорец» и отделе по связям с общественностью Ижорских заводов. Член Союза журналистов Санкт-Петербурга и Российского Союза профессиональных литераторов. Первое стихотворение опубликовал в 1966 г. Автор книги стихов «Живое пространство» (1997). Статьи публиковались в колпинских, петербургских и центральных газетах; стихи, очерки и переводы – в альманахах «Молодой Ленинград», «Брега Тавриды», «Колпица», «Крещатик», «Ижорские берега», журналах «Нева» и «Звезда», в ряде коллективных сборников."

ЧЕРЕЗ КРАСНОЛЕСЬЕ

Знакомой дорогой шагать
К ночлегу в далёкой деревне…
Во тьме надо мною опять
Шумят вековые деревья.

Их шум величаво плывёт,
Всю ночь заполняя собою,
Как медленный парусный флот
В ленивом ворчанье прибоя.

Над полем, над сонной водой,
Над высохшими ковылями
Висит нерешительный дождь
И редкие капли роняет.

И каждая капля – тепла,
Как будто над газом согрета
В воздушном подобье котла
Беспечного крымского лета.

А после мы с другом пройдём
По этой знакомой дорожке,
И пыль, что пробита дождём,
Запахнет свежо и тревожно,

И снова, как в давний тот год,
Сомкнутся деревья над нами,
Тяжёлый ночной небосвод
Раскачивая ветвями.


ПЛАЧ ПО РЕКЕ СЛАВЯНКЕ

Славянка нежная, сколь ток приятен твой…

                                     В.Жуковский

Не по себе скорблю, не по себе,
Не о своей, не о чужой судьбе,
А лишь по тонкой жилке на руке –
По мертвой, по отравленной реке.
Листвой над нею наклонюсь, травой,
Она была прозрачной и живой,
Теперь она темна, мутна, мертва,
И кружится от смрада голова,
И в трупных пятнах мёртвая вода
Качает мёртвой тины невода.
Всё по реке я плачу, по реке,
По тёмной, словно вена на руке,
И нет покоя ночью мне и днём –
Рука горит антоновым огнём.
И не заснуть от боли, не заснуть.
Я слышал – надо бы природе долг вернуть.
По кругу шапку нам пора пустить.
Тогда, быть может, нас она простит.
Давайте сбрасываться, кто во что горазд.
Пусть каждый хоть по гривеннику даст.
Мы лучших скульпторов попросим изваять
Отравленных русалок и наяд,
Смертельной мукою сведённый рот
И груди нежные в потёках сточных вод.
Не памятник то будет, а всего
Лишь барельеф на цоколе его.
Кого ж мы возведем на пьедестал?
Тех, кто от этого счастливым стал.


ЗИМНИЙ ПЕЙЗАЖ С БОГОМ ВОЙНЫ

Предлагает мне шестой этаж
Вид на зимний брейгелев пейзаж.

В обрамленьи угольных кустов
Блещет серым оловом каток.

Как на нем шевелятся, пестрят
Куртки разноцветные ребят!

А над ними, незаметный мне,
Пролетает спутник в вышине.

Лучшие умы изобрели
То, что в космос пущено с земли.

Человек, познавши Божий дар,
Изобрёл и лазер, и радар.

И в любой момент в один плевок
Спутник уничтожит наш каток.