Живет в Тбилиси (Грузия). О себе: "Участник Кубка мира по русской поэзии-2012. Журналист, побывал в «горячих точках», работаю в печатных изданиях Грузии, России, Израиля США. Автор книги стихов «По улице воспоминаний» и сборника очерков по истории Тбилиси «Головинский проспект»."
* * *
Мой сосед беседует с Луной.
Что-то в его жизни надломилось.
И не верит он в людскую милость,
справедливость, дружбу, рай земной.
Мой сосед беседует с Луной.
Он до полнолунья адекватен.
А потом размывы лунных пятен
ворожат ему про мир иной.
Я не знаю, что он шепчет ей,
я не знаю, ждет ли он ответа,
и какие лунные секреты
всех земных забот ему важней.
Думаю, не жалуется он
на людей - далеких и соседних.
Просто, ему нужен собеседник,
вот, он и выходит на балкон.
А потом – опять обычный день.
Рядом те, кто не умеют слушать,
но зато влезать умеют в души
и швыряют тени на плетень.
Нам пока земным законом жить.
Но уже не всюду, не со всеми…
Неужели подступает время
с тем соседом на балкон сходить?
* * *
Ну, вот и все. Пора не торопиться,
а, оглянувшись, посмотреть туда,
где выцветают имена и лица
и друг за дружку прячутся года.
Они – в ином, не измененном мире.
Там есть иная правда, свой резон.
И небо выше, и дороги шире,
и радуга легла на горизонт.
И каждый день – в особенной огранке,
и не доказан жизнью постулат:
у горизонта есть своя изнанка,
и к ней вовек не подобрать заплат.
А мы, с изнанки штопаем прорехи.
И, глядя в них, как в мутное окно,
считаем, словно памятные вехи,
ошибки, совершенные давно.
Пора не торопиться, сознавая,
сколь быстро может разорваться круг.
А здесь, с изнанки, радуга бывает?
Сомнительно.
Но все-таки…
А вдруг…
ВРЕДНЫЙ СТАРИКАШКА
Опустись на убогое ложе,
отвлекись от безумных идей.
Ты опять убедился: а все же,
в мире мало нормальных людей.
Напрочь их отделив от народа,
повторяешь ты, старый чудак:
добродетельна только природа,
наилучший философ – бедняк.
Ты старался изречь поточнее,
дать оценку, подсказку, совет.
Мол, чужое вино пить вкуснее,
смерть не зло – в ней бесчестия нет.
Ты низверг все основы морали,
ты не веришь в богов и в астрал,
ты глядишь в непонятные дали,
одинокий смешной маргинал.
Утром снова ты выйдешь на площадь,
чтоб смущать, удивлять и бесить,
на словах посмешней и попроще
непростой свой цинизм замесить.
Долгим эхом в грядущие эры
полетят от обшарпанных стен
твое вечное: «Хоминэм квэро»
и народное: «Псих Диоген».
