Минск (Беларусь).

ЛЕС

Ты входишь в лес, и он идёт с тобой,

Колышется, крадётся за спиной,

И шаркает корявыми ногами.

Меж них юлит, вихляется тропа,

Непостоянна, скрытна и слепа,

Как слеп твой день, нарезанный шагами.


Твой день в тайге – занятная буза,

Из красных глаз тачается слеза,

Спина под рюкзаком стоит колодой,

Короткий путь – то под гору, то вверх,

Ты то змея, то дромадер, то стерх,

С безмерно ограниченной свободой.


Обкуренный дымами от костров,

Зудящий от мошки и комаров,

Ты чувствуешь давление в затылке.

И чуешь – где-то прячется родник,

Но лес молчит – он вырвал свой язык,

Твоя нуда под стать его подстилке.


Когда привал есть лучшее из неб,

Где разум сух, когда глотаешь хлеб

И воду пьёшь, нагретую во фляге.

Тогда слова не ведают полов,

В пространственном величии стволов

Подсчитывая точки на бумаге.


Столь поздно открывается подвох,

Где переход пружинит, словно мох,

И эхо, обозлившись, голосами

Выдразнивает пройденную суть,

Перебегая надоевший путь,

Измученный усталыми глазами.