Живет в г. Франкенталь (Германия). Визитная карточка участника. Член Клуба Лауреатов портала Stihi.lv.
* * *
Между мною, тобою и прочим
Только пепел сгоревших страниц.
Я пишу в небесах многоточьем
Навсегда улетающих птиц.
Возвращенье, конечно же, чудо.
Но в преддверьи далеких чудес
Прочитай эти строчки, покуда
Их дождями не смыло с небес.
Мне октябрь не внушает доверья,
Я гляжу, различая едва,
То ли с неба осыпались перья,
То ли с кленов опала листва.
Ощущенья до горечи едки,
И за несколько смутных минут
Почерневшие голые ветки
Горизонт для тебя зачеркнут.
Безрассудно считать себя вещим
В этом времени, стертом до дыр.
Погляди, как из множества трещин
Вылетает осколками мир.
Но в сознаньи, что век наш недолог,
Я с какой-то любовью слепой
Подбираю тот хрупкий осколок,
Что когда-то казался тобой,
И держу на ладони нелепо,
Опрокинув безвременье ниц.
И, поверишь ли, вижу в нем небо
И пунктир улетающих птиц.
На Рейне осень
На Рейне осень. Зеркало реки
Становится морщинистым от ряби,
Написанной как будто от руки.
Ползут неторопливо и по-крабьи,
Расталкивая воду, катера.
Ветрами опрокинут и развеян,
Смолкает звон стекла и серебра
Открытых ресторанов и кофеен.
На Рейне осень. Тая на глазах,
В дрожащей зыби очертанья меркнут,
И в бледновато-серых небесах
Кружится рыжеватой точкой беркут.
Напоминая одинокий лист,
Отвергнувший земное притяженье,
Он сверху полуклекот-полусвист
Роняет отчужденно в отраженье,
Туда, где извивается река,
Как будто состоящая из плоти.
И, кажется, смертельная тоска
Сквозит в его задумчивом полете.
Воздушной отгороженный межой,
Привычный к своему непостоянству,
Он каждой рыжей клеточкой чужой
И времени, и здешнему пространству.
Размахом крыльев в небесах распят,
Он ждет едва ли милость и отсрочку.
И сумерек чернила поглотят
Его почти невидимую точку.
Пускай летит. Дорога далека.
Шуршит листва, стелясь благоговейно.
Желтеющие тускло берега
Сжимают тело узенького Рейна.
Распоротый дождями небосвод
Клочками туч сереет на просторе.
И осень, опрокинувшись, плывет
По водам Рейна в Северное море.
* * *
Дверную ручку вывернув до хруста,
Ты входишь в эту комнату. В ней пусто.
Темнеет пол, белеет простыня,
Колышутся на окнах занавески,
На потолке рисуя арабески
Чернилами теней. Но нет меня.
Я – нечто, заблудившееся в теле,
Я – ангел, распростертый на постели
За неименьем собственных небес.
Пространство, обездвиженное комой,
Сужается, и время насекомо
Бормочет тишине в противовес.
Я – выстрел, не раздавшийся из пушки.
Над ухом у меня поют кукушки,
Как будто мне хотят накуковать
Столетия. Я, короток и кроток,
Лежу, уткнув небритый подбородок
В обиженно скрипящую кровать.
Чернеют дыры и белеют пятна.
Невнятно, но по-своему приятно
Опустошаться, грезя наяву,
Покрывшись сетью тоненьких прожилок.
Но ты подуй легонько в мой затылок,
И, может быть, я снова оживу.
Расправившись с моей первоосновой,
Ваяй меня, как Голема, по новой,
Крупицы собирая и крепя.
Светлеет ночь, ложатся тени длинно,
И время, застывая, словно глина,
Под пальцами крошится у тебя.
Страницы автора в Сети:
Клуб Лауреатов
