Живет в Киеве (Украина).

* * *

В календаре обведено число –
В тот день мы виделись у маленького пирса,
Где шторм в закате бронзовом искрился,
И корабли куда-то вдаль несло…

Друг к другу стоя чуть наискосок,
Глядели мы, как волны в пенной драке
Сгибались в вопросительные знаки
И без ответа бились о песок.

Мы расставались немо, как рабы,
Под плеск воды и крик далёких чаек,
Друг другу что-то молча обещая,
В тот час, как ветер заметал следы.

И не понять досель, что нас спасло?
И что в тот день у моря с нами сталось?
Ведь мне всего от памяти осталось
Одно лишь обведённое число…

Я - мост

Я прожил жизнь над трещиной эпох…
На стыке рубежей, как мост из глины
Я выстоял. И тысячи сапог
Топтали мою выгнутую спину.

Я видел, как пылали берега
И как дрались века в горячем споре.
И кровью рдела подо мной река,
И плавились, как воск, мои опоры.

Я был звеном в цепи перипетий…
И выжидал… и сам того не ведав,
Спасеньем стал кому-то на пути,
Сводя своей дугой земные беды.

Я оступался, рушился, слабел,
Захлёбываясь в пенящейся лаве.
И часто, попадая под обстрел,
Не думал я об орденах и славе

Я прожил жизнь над трещиной эпох.
Над стыком рубежей, как мост парадный
Я выстоял, но сам так и не смог
Найти свой берег истины и правды.

Перелётные птицы

Над порочной землёю, сквозь морось и снег,
Словно пепел, листва над домами клубиться,
И готовятся в свой обречённый побег
На юга перелётные птицы.

Сколь на них не смотрю – мне никак не понять:
Там ли, здесь ли земля их родная,
И откуда приходится им улетать,
И куда возвращаться – не знаю.

Но в дороге туда и назад по ветрам
Они жизни свои отрешённые губят.
Может, мы для них временны, может быть, там
Их намного сильнее и преданней любят?

Но и здесь ведь, средь холода, их не забыть,
Хоть мы в этом признаться не смели –
Всё же мы до конца не умели любить.
Но и нас ведь - любить не умели.

Но упрёки мои от небес далеки,
Как бы ни было там, средь тоски и раздоров,
В этом городе им замерзать не с руки,
Хоть и стал бы навек им родным этот город.

Вот и снова, в осенний погрязнувши грех,
Ключ «изменников» в небе рассеянном тает…
Почему же мы всё-таки так любим тех,
Кто от нас каждый год навсегда улетает?..




О себе

Не вижу свою жизнь без литературы.