Живет в Можайске (Россия).

Сего дня

1.

Свободу быть самим собой
мир не вручит тебе.
Когда ж ее добудешь с бою
в борьбе и с миром и с собою –
ты – на ничьей земле.
И Пятницы нет за спиною.
И звук нейдет вовне –
ты на другой волне.

2.

Настраиваешься на мир –
тебе он не чужой.
Вестями полнится эфир –
раскол… вражда… разбой…
И случай роковой.
Но где вчерашний твой кумир?
Кто завтрашний герой?
Есть лишь зиянья миг – он твой.

* * *

Беспечным гулякой слыл мой прапрадед,
снискавший цветочное имя.
Оно и к моей прилепилось судьбе,
воссоединившись с другими.

Хочу я пчелою над скромным цветком
кружиться не праздно, в заботе,
как в улей вернуться с душистым медком
и чтобы пополнились соты.

* * *

Когда мою нежность
засыпет песок забвенья,
когда не узнаю
глухой хрипловатый голос,
а сказанных слов
и следа не оставит память –
по ее прихоти
я и тогда не забуду
имя случайное
дома, где мы повстречались,
и тупичок переулка,
тот дом приютивший.




О себе

В моем представлении стихи - это хлеб насущный, а не лакомый десерт. Я не разделяю мнения, что все уже сказано до нас и главное – суметь перетолковать своим особенным способом уже давно всем известное. Стихи, по мне, должны оставаться самой горячей новостью, «диким мясом» (по О.М.), говориться «…голосом, донага раздетым любовью» (Лорка). Речь не о том, как пишу, и не о своих достижениях. Ну, пусть это будет кто-то другой, более сильный. Свои творения – это не так уж и важно… и только поэзия не переставала бы быть живой, «настоященской». Не переставала быть.