Живет в Санкт-Петербурге (Россия).

Предыдущий сонет

Уже стоит под парусом фелука,
На память брошу мелкую монету.
Вино, краюха хлеба, связка лука, -
Совсем немного надобно поэту.

Что впереди? Что ждёт меня? Разлука,
Чужой язык, скитания по свету,
В любых краях уныние и скука.
Там нет тебя, а значит, жизни нету.

Вздохнёт от облегчения дон Рэба,
Поедут на курорт его шпионы -
Отечество теперь я не разрушу.

А дождь шумит, о грустном шепчет небо,
И жалобная песня Алкионы,
Как лист увядший, падает на душу.


На последнем моём Петюганье

мой последний сон
зимний крошащийся сон на моём Петюганье
на бубне шаман на варгане
духи со всех сторон
на последнем моём Петюганье

яркий рыхлый крошащийся сон
яркий блёклый рыхлый крошащийся сон -
Петюганье

торакальный простуженный стон
белый белый сияющий стол
трёхголовый обкуренный сторож хмурый
шаман Конгар-оол
за стеной ледяной - лемуры
с полосатыми злыми хвостами

и прощальный твой взгляд
хрустальный
этот сон сон сон
сон сон
на последнем моём Петюганье


Мистическое путешествие

На старой полуживой девятке
По белой, засыпанной снегом Земле
Мистическое путешествие от Саранска до Вятки
С краткой остановкой в Йошкар-оле.

Четыреста вёрст по дороге, засыпанной снежной пылью,
И потом в придорожной закусочной "Кухня горных мари"
Будут самые вкусные в мире вареники подкагыльо,
Тушёные белки, гадюки, ежи, глухари.

И когда остаётся километра четыре,
В крайнем случае, пять, и потом обед,
В абсолютно белом от снега мире -
Нестерпимо яркий, слепящий свет...

*

Все поэты Земли от Гомера до Пригова
Собираются на планете в окрестностях Ригеля.
Ещё там из наших поэты Сатурна
От Хламхама до Хламхама-э-Хурна.

Сатурновцы выглядят малышами
С большими глазами, бахромчатыми ушами,
При этом брутальны и малокультурны,
Кичатся сверх меры своим Сатурном.

Вот один из них вынимает тетрадку
И кричит долгое-долгое "гррррр",
Потом "грр" очень кратко,
Потом снова "грррррр".
И часа полтора в таком порядке.

Прозрачная ткань из созвездия Псов издает ультразвук, и
В течение трех-четырех часов
Мы должны терпеть эти муки,
Пока выступает ткань из созвездия Псов.

В это время садится со мною рядом,
Улыбаясь мило, но всё же довольно странно,
Зауряд-врач второго разряда,
Мальчишка, погибший под Ляояном.
Шепчет на ухо очень плохие стихи про войну
В подражание Надсону.

Наконец от землян выступает поэт Басё
Выходит, читает три строчки - и всё.




О себе

Живу в Санкт-Петербурге, работаю ведущим информационных передач на радио Русской православной церкви "Град Петров".
Стихи пишу с 2007 года. Публикации в интернет-изданиях "45-я параллель" , "Русский переплёт", в журналах "Белый ворон" ( Екатеринбург), "Окна" (Ганновер)