Живет в Москве (Россия).
Шестидесятые
Летняя Москва, шестидесятые.
Сретенский бульвар по фене ботает.
Я иду между двумя ребятами,
Отливая лаковыми ботами.
Мокрые цветы, дорожки пыльные.
Прижимаюсь к левому намеренно.
Левого зарежут собутыльники,
Правый эмигрирует в Америку.
Этот вечер с хрипотцой Володиной
Будет вспоминать он в эмиграции.
Чтобы тосковать всю жизнь по Родине,
Нужно вовсе с ней не расставаться.
У пруда
Ветер плеткою вдоль пруда
Погоняет озябший вечер.
Мне идти, братцы, не-ку-да,
А и было б куда – незачем.
Где-то рвут поезда простор,
Оживляя пейзаж гудками,
А у Чистого – царь-забор,
Бережок не простой – каменный.
Окольцован мой пруд Москвой,
Псом дворовым на цепь посажен,
И хозяин поит водой
Пополам с городской сажей.
В поезде
Как будто бы родились в поезде
Под перестуки бесконечные -
Читатели вагонных повестей,
Где каждая строка отмечена.
Прикрыты снегом, как рогожею,
Промелькивают мимо сосенки.
Какие дни стоят хорошие,
Жаль только уходящей осени.
Жаль до безумия, до колики
Непрожитого и прошедшего,
Мальца на старом мотороллере,
И на пустом перроне женщину.
Всё мимо, мимо дни короткие
С мелодией, когда-то слышанной, -
Виолончели звуки кроткие
Над левитановскими крышами.
