Конкурсное произведение 1-го тура Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2014". Имя автора будет оглашено Оргкомитетом 31 декабря 2014 года в 23:59 (по Москве).

ПАМЯТИ СТАРОГО ДВОРА

Там лежачие полицейские
декорируют каждый двор.
Непонятная вроде концепция,
а практичней, чем триколор
(если это не светофор).

Бегуны побеждали: клаксон был не слышен.
Созревали желания крупным кишмишем
и, минуту-другую подростка помучив,
растекались по нёбу сиропом тягучим.
А в бору, навсегда удобрённом смолой,
я раскапывал ямки – искал пермаллой.

И, найдя всего лишь кусочек железняка,
звал ребят поглядеть, до чего стала цель близка.
Те сбегались, таращились – это была вершина
саморазвития, всласть удовлетворённого.
Песнями жили, подпитывались – аж першило;
даже однажды за оба желудочка тронуло.

Вот мы с Борькой идём в походец – пешком, пешком!
Два берёзовых посоха, термос, пол-арнаута…
Примечаем каждую травку под корешком
дикой яблони, перекривленной почему-то.
Обращаться с компьютером мы ещё не умеем.
Мы находим стекляшки, бумажки – и радуемся трофеям.

ГТО. Я его, если честно, побаивался.
Не хотелось контроля над каждым приступом лени.
Пыльное радио всё про какого-то бамовца
упоённо вещало на всю трёхэтажность селенья.
Промывая сознание песнями про ударный труд,
нам слегка открывали глаза на запретный фрукт.
И лежачие полицейские – знаковые атрибуты
перед первым морозным утром уже были сдуты.
Здравый смысл впервые сказал, что мы лилипуты –
и сносила двор за двором небоскрёбная паника.
Постоял среди них наш дом в тридцать две каюты
месячишко-другой. Да куда ж в этот мир без паркинга…

А у меня до сих пор хранится значок
с истребителем Гризодубовой и стилизованной молнией.
Ртуть с натуральной солью скатывается со щёк.
И ветер – всё по Канарам да Кипрам мимо Лимонии.