Живет в С-Петербурге (Россия).
ЗА ПОВОРОТОМ
Сентябрьский график
Потухает сентябрь, и сумерки над проспектом
Проступают фреской, плечо холодят стеною,
Накрывая оттенки дня монохромным спектром:
Светло-серое, темно-серое и стальное.
Именитый стрелок устал оперённым вектором
Разделять весь мир на тебя и на остальное.
Распечатаны начерно, мокрым блестят графитом
Берега и мосты, абсциссы и ординаты,
На которые кто-то дрожащей рукой неофита
С прилежаньем наносит график: дела и даты,
Завтраки, праздничные обеды, сцены, софиты,
Озаренья, падения - столько-то и тогда-то.
Так уходит сентябрь. Приближается рев моторов.
За спасеньем в ближайшую рощу метнёшься юрко.
Да, охотников много. Ты слышишь - гремят затворы,
Чуть мелькнет меж стволов
надежды рыжая шкурка.
Разлетаются выстрелы. Холод наступит скоро.
Осыпается небо высохшей штукатуркой.
Сшит колпак не по-колпаковски. Ночные размышления
Сновидений обрывки и мыслей обноски
Пошли в гопак.
Видно, сшит на меня был
не по-колпаковски
Ночной колпак.
Кабы прошлое мне бы перековать,
Перевыковать,
Пережить бы набело жизнь опять,
Да не выпадет...
Если птахой порхаю по свету, ей-ей,
Невеликою,
Не напрасно ли я по привычке своей
Жизни выкаю?
И не хватит ли мне от неё получать
Зуботычины?
Но ругаться и тем же самой отвечать -
Неприлично ведь...
Что бы выпить такого во имя её
У молочницы,
Что о пролитом молоке
поёт
Полуночнице?
За поворотом
Бросает март проталины под ноги,
Пора дышать беспечно и легко.
Но с тайным любопытством и тревогой
Я вглядываюсь в лица стариков,
Уже познавших мир за поворотом,
Где осени дыхание царит,
Где путь к иным, несуетным заботам
Торит душа сквозь суматошный быт.
Пока цела канва воспоминаний, -
Как в море пенный след за кораблём,
Стремится наше прошлое за нами,
И всё же отступает с каждым днём
Туда, где за мечты в барашках белых
Цепляется, как тонущий - за буй,
Тот первый - осторожный, неумелый,
Такой серьёзный - в губы! - поцелуй...
У памяти на всех пространства хватит.
Покуда дышишь, где-то за спиной -
И бабушка в потрёпанном халате,
И мальчик с фотографии смешной.
Поток далёких образов оттиснут,
Как в кадрах чёрно-белого кино...
А может, мы - иная форма жизни
Для тех, кому вернуться не дано?
О старики, хранители вселенных,
За вами уходящих по пятам,
Ценители мгновений неразменных,
Длиной не уступающих летам...
Опять весна, опять скрипят качели,
И внуки в парке возятся с жуком,
И шлёпает к скамейке, бросив велик,
Бессмертие по лужам босиком.
