Живет в Москве (Россия).
ЖИЗНЬ, СЛОВНО В ПОЛДЕНЬ ТЕНЬ КИПАРИСА
Мистрас
Узкие улочки,
камень не сохраняет след.
Ты пробегала здесь сотню,
может быть, несколько сотен лет
назад…
Испуганный силуэт
под сводом арочных анфилад,
прозрачный,
как облако над крепостной стеной
на вершине горы.
Под небом лазоревым спит город твой.
И рассвет, и закат –
всё уже позади.
По улице, где бежала ты,
неспешно, вразвалку проходят года.
В твоём доме растут оливы,
и живёт тишина.
Там солнечно и красиво,
на склоне горы Тайгет,
уже несколько сотен лет.
Жизнь, словно в полдень тень кипариса,
безжалостно коротка.
Кем-то случайно потерянных фраз
обрывки
ветер доносит: Мистрас, Мистрас…
Твои ли это слова?
Едва…
Какого-нибудь туриста.
23 сентября 2014 г. Греция, Мистрас
* * *
Быть, и не быть.
Что толку?
Хочется выть.
Отчаянно и тоскливо.
Помнишь, как выли под вечер
лесные волки?
Мы шли по дороге, а день умирал
...безропотно и красиво…
Грузная туча неторопливо
ползла на запад,
и мы за ней,
теряя мысли, себя, друзей…
Но я же помню, с какою силой
(рваное кружево, чёрный опал)
в небе метался и плавился бал.
Звёзды? Ну, что ты - свечи...
ветерное - до встречи...
Кто и когда ещё так танцевал?
Мы шли по дороге, а время меняло цвет,
не сразу, какой-то десяток лет
пройдёт, и станет оно багряным,
с разводами спелой сливы,
привкусом ноября.
Всё в полном порядке, милый.
Жалобно? Нет, не я.
Помилуй, какие раны?
Об этом ни слова. Совсем.
Знаешь, на свете есть множество тем:
не про любовь, не про войну,
даже не про себя,
любимого и дорогого.
А, например, про красоту
нашего "вечного слова".
Как же смешно на любом языке
звучит это самое "вечно"...
Прости,
думаешь, мы не успеем сойти
до остановки конечной?
апрель 2015 г.
Отражение
Отпусти меня, милый, настала пора.
Видишь: руки прозрачны, похожи на крылья.
А вокруг васильками плывут купола,
зеркала покрываются яблочной пылью.
Ты гляди в них, гляди, но до самого дна.
Эти стёкла – хранилище многих секретов.
Ты ступай по шагам и увидишь меня,
убегавшую в то позапрошлое лето,
где ещё не сломались от ветра цветы,
а глаза от бессилия не потемнели.
Знаешь, здесь обитают счастливые сны,
к нам они долететь не смогли, не успели.
Видишь: улица, лишь покосился фонарь,
сломан дом, а когда-то была здесь аптека...
Ну, пожалуйста, дальше листай календарь,
по тропинкам давно отгоревшего века.
Узнаёшь, тоже я – на пороге любви,
на рассвете одна умываюсь сиренью...
Не пугайся, не верь, это всё пустяки.
Это просто моё отражение.
апрель 2015 г.
