Живет в Москве (Россия). Визитная карточка участника.
Она - через 10 лет
Привет. Вернулся? Чем не веха?
Осенний вечер в густыше.
Воспоминание прорехой
в усталой светится душе.
Фотоальбом истерт до срока.
На каждом снимке пацанва.
Еще нежна и белоока
неприхотливая Москва.
А помнишь: двор, прогнивший зипер,
покрышки в качестве ворот;
чуть больше метра - Женька, кипер,
всегда готовый на излет?
Соседка Зинка в рыжей кофте
педали крутит. Ну, юла!
А дед Митяй и Васька-шофер
забить пытаются козла.
Что изменилось? Хрен - не редька.
В бараке нашем сор столбом.
Из мужиков - Федот да Петька,
а разведенок полон дом.
В чуланах лук висит в колготках.
Кто знает, есть ли в том резон?
Шалава Фроська в новых шмотках
в осенний катится сезон.
Но тот же дух, и та же сырость.
Шумит шоссе недалеко.
Ты знаешь, мне вчера приснилась
папаха деда твоего.
Минуло лет - какое дело?
Живем, подобно воробью.
Мне жаль, что я не залетела
однажды в форточку твою.
Кораблик
Ты лети, мой спичечный кораблик, по молочной пене океана
мимо островов сплошного манго, дремлющих тропой аборигена.
Ждет меня цинга и ощущенье серы между горькими губами.
И покажется водою пресной пот из-под сатиновой банданы.
Мне дырявый штиль беднее суши. Ненавижу (типа) бормотанье
нищего, - ату его, любезный! Гланды промочить приятней ветром.
И не обернется мешковиной парус, а, дай Бог, оголодает.
И сожмутся тухлые консервы в маковку в трущобах организма.
В том порту, где встанем для раздачи слоников, накопленных за годы,
встретит одноразовой пропиской сладкая красотка из питейной.
Рупь за сто - очнешься между лавок где-нибудь на рынке у причала,
кинешь взор: кораблика не видно. А из поднебесья: «На-ка, дерни».
До Мулен Руж
У нас наконец-то свидание. Вроде так...
Поужинать, будто бы, ты согласилась вчера.
В привычной кафешке сигару курю в затяг,
а рядом гнусавят в галстуках фраера.
Услужливый козлик бросает украдкой взор:
а вдруг за эспрессо последует что-то еще?
Чуть менее часа, - и близок в углу тапер,
играющий ретро, и кажется, «Капюшон».
Молчит телефон. Интересно, ты где уже?
Дороги-дороги, - доносится издалека.
Прокуренный воздух висит, как папье-маше, -
в том смысле, что можно лепить из него закат,
который за стеклами плавно стекает вниз,
навстречу бесятам твоих хризолитовых глаз.
Застыв на мгновение, маетный планерист,
спешит приземлиться за вырез тугих пространств.
Вдыхаю твой запах. Как истова мягкость губ!
Привет. Наконец-то. Замерзла? Скорей весна.
Ты знаешь, с капелью рождается стеклодув,
и воздух как шарики хочется запускать?
А может быть, просто напьемся до Мулен Руж?
Поедем ко мне или дальше куда удерем?
Но голос, как будто: «Знакомься, - а вот мой муж».
...И голову я отрываю от сладких дрем.
«Мулен Руж» (фр. Moulin Rouge, буквально «Красная мельница»)
