Внеконкурсная подборка, присланная на Отборочный тур Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2017". В случае прохождения Отборочного тура автор будет допущен до участия в 1-м туре конкурса.

ТРИДЦАТЬ ШЕСТЬ САНТИМЕТРОВ

мой шаг – тридцать шесть сантиметров
пячусь назад, он – короче
иду вперед, он – неровный и нетвердый
как пробегающая мысль

первый шаг
твой взгляд задерживается
на вершине переносицы
скатывается камнем
рассекает ледяной кокон
скользит по радужке глаза
растворяется
насыщая темным пигментом

от тяжести липкого взгляда
отгораживаюсь ресницами
от твоего напряженного лица
уменьшаю расстояние между тобой
и своими губами
подвигаюсь ближе
закрываю глаза

второй шаг
твое дыхание теплее декабрьского утра
замираю и отрешённо слушаю
проходишь по гребню звуковой волны
мой сжатый рот - последний барьер
его преодолеваешь
внутри забираешься по нёбу

третий шаг
фосфоресцентной полоской света
вибрирую в колючей туманной дымке
захватываешь все частицы моего тела :
вязкие зёрна сладкого граната
надкусываешь каждое и облизываешься

сто восемь сантиметров
как раскрывшийся бутон – мои руки
в отражении дрожащего пламени
судорожно вытягиваюсь
мой жаркий ночной аромат
смешался с белым мускусом духов
оставляет на твоих губах послевкусие
соединённых между собой атомов
плотно сцепленных друг с другом

Танцующий Шива сжимает время
до предела прозрачной ткани
скрывающей сокровенное

НА ХОЛСТЕ

Из грифельной точки
растекается море
на бумажном
белом листе.
Распадается море
на волнистые кровли,
тростниковые стебли,
На твою
и мою постель.

Оседает тень пальмы,
крошась на песчинки
Над раскрашенной
синей водой.
И змеиным колечком
лист бумажный
свернулся,
Пряча имя твоё
под шафранного цвета
травой.

ЧЕРЕШНЯ

Ткань потолка свисает складками,
В краях со стенами сливается,
С прямоугольной плиткой под ногами.
Моя рука бесчувственная, ватная,
В ритмично свёрнутом пространстве
Подчинена простым рефлексам:
Заправить кашу маслом сыну,
Для дочери - помыть черешни,
Полить салат сметаной
И не порезаться отточенным ножом.

Моя рука, невидима со сцены,
Лежала в фалдах моей лёгкой юбки,
Натянутой на жёсткий манекен -
Тот, что удерживал меня во мне
Пока играл ты, креслам улыбался,
Пока твои негнущиеся руки
Бордовых клавиш обрывали черенки,
Пока сжимал аккорды до удушья
И останавливал свой взгляд на том пятне,
Которым я была.
Потом ты встал и скрылся в свете зала.
Ты стал последним, что я помню...