Автор - Елена Крикливец, Витебск (Беларусь).

НА РОДИНЕ - ВЕТЕР...


* * *

Город, о чем ты? Ветхое решето
серого неба густо сочится прошлым.
Площадь надела сумерек креп-шифон
и заколола толстой фонарной брошью.

Город, о чем ты? Выставку не закрыть
серых квадратов новой дорожной плитки.
Всё. Отлетали вечности на корысть
кони, невесты, хмурые замполиты...

Город, о чем ты? Улей не вороши
серых коробок: полных – пустых – громоздких.
Вдруг на Покровке полночью с небольшим
внук Авраама скрипкой скликает звёзды.

Город, о чем ты? Стылое не дымит.
Серые трубы глотки дерут впустую.
Время добыло памяти доломит
и увлеченно пальцем в пыли рисует.

В старом комоде шорохи не ясны:
там выцветают лица на серых снимках.
Город, о чем ты видишь цветные сны?
Слушай... А может, мы ему тоже снимся?

* * *

Наносила воды. Потихоньку. Одна.
Подоткнула халата линялые полы.
Повздыхала:
– Уже ни на что не годна, –
и скатала ряднину с дощатого пола.

А глазищи из рамы смотрели в упор.
– Покосилась... Сейчас разогнусь – и поправлю.
Рыжеватый (в отца) непослушный вихор,
на плече – автомат, что стреляет «взаправду».

– Я «оружие» это в диване найду –
то-то будет внучку-непоседе потеха.
Вот и яблочки к сроку поспели в саду:
посулились в письме на неделю приехать.

Тяжело отдышалась. Квашню завела.
Повязала косынку из яркого ситца.
Да неловко смахнула муку со стола –
и рассыпала соль по сырым половицам...

* * *

Он клал под язык непонятное слово «диез»,
причмокивал, морщился, долго вздыхал с укоризной.
«Ты музыку, Хаим, сыграл для меня полонез –
из местных какой-то писал, тосковал за Отчизну...»

И слушал, и слышал, как будто ступал на песок,
в щемящие звуки себя облекая, как в талес.
И шлях его горний стелился прозрачно-высок,
и брел по нему неприкаянный этот скиталец.

На родине ветер взметнул над полями золу...
Забилась беда, закричала под ветхой стрехою.
В граненых граалях опять подавали к столу
пьянящее запахом красное полусухое.

...Летели на свет. Отрешенно. Святаго святей.
Дрожал под обломками сизый от дыма физалис.
И Крэсы молчали. Своих воспаривших детей
рыдала пустыня, в которой они не рождались.

На родине – солнце. И камни от солнца рябы.
В ночи суховей раздувается широкие ноздри.
А где-то (не спрашивай!) в чёрное жерло трубы
глядят онемевшие крупные жёлтые звезды.



















Сделать это можно:

- путем перечисления средств

на карту VISA Сбербанка РФ
номер карты: 4276 3801 8778 3381
на имя: ГУНЬКОВСКИЙ АЛЕКСАНДР СЕРГЕЕВИЧ

Узнать подробнее можно - здесь