После свистка я уже как-то выступала. Так что скучно повторяться, не буду ждать финиша, просто скажу. Не то чтобы очень зудело плечо и стучал пепел, все стихи прозвучали, не все и не всё я читала, не могла. Просто кое-что из интересного лично для себя отмечу...
3. "Из Москвы в Мокропсы и Вшеноры..."
Камерно и негромко, не тягаясь метафорами, не заимствуя взрывчатость у источника, не подражая. Использован приём «телеграмм». Ни прописных букв, ни запятых с точками. То, что я, как дикий консерватор не переношу в комментариях и сообщениях - слышу только бескровное шелестение и пренебрежение собеседниками, - здесь же полагаю уместным и могу принять. Сказано всё внятно и достойно, ни захлёба, ни панибратства, ни молотка судьи. А личность автора - есть.
23. "Верста"
Странно, не та ли же это верста о двух концах? Такие стихи в ряду прочих гордо молчат, как и та, что любила слово «верста», - сжав челюсти и выпрямив спину, когда в её жизни доходило до раздачи наград и её обносили. Вероятно, рифмованного объяснения в любви к звучанию слова маловато для участия в конкурсе, но зато мне лично это очень близко. Я, если бы себе волю дала, только такие и писала бы – столько любимых слов и связанного с ними.
32. "Юность"
Стишок объяснять- только портить, идти на посмешище,- а место здорово занято! Из всех трёх этого автора, которого я не знаю, но явно прислал стихи подряд, видно же, это- звонче всего. И так сочно и полнокровно.
78. "Поросенок Иван"
Ну да. А как же? это живой побратим несбылося и безымянных кушнеровских перепелов, которых я читать не могу, уревываюсь. Это я как вегетарианец вегетарианцам говорю.
91. "Мост"
Не знаю, почему, и объяснять неохота, выкапывать что-то. Слишком много цепляется за само слово и понятие мост. Одна тут писала «время построить мост - и время стрелять на мосту». Может, из-за этого. Любое слово - комета с хвостом смысла.
114. "Три убийцы"
Потому что удивительная интонация. Вот так даже не посмеиваясь, а кривясь в ухмылке, настолько факты вырядились под классические театральные кунштюки, что ЛГ даже неловко: просто живешь, а оказываешься вовлечён, и реплики-то все расписаны, и мизансцены срежиссированы, и как вам, ребята с чистыми руками, не скучно это пиэсу тягать столько лет. И вот эта интеллигентская неловкость за всё происходящее топчется всё стихотворение.
167. "О тонких пальцах Турандот"
Наверное, потому что я подсознательно противостою невероятно любимому мною Пуччини, у которого его лучшая опера – единственная мною нелюбимая. И оттого, что это стихотворение как раз о любви, наверное, это звучит для меня таким диссонансом к моей « матрице Пуччини». Из самого мешающего мне в этом стихотворении- многоточия, щедро вкрапленные там и сям, и отзвук Антокольского. Из самого обворожительного – невозможность пересказать прозой. В этом стихе много молчания – как вот Калаф молчал, и Лю молчала. Nessun dorma
199. "Крым"
- темп, Lento или Adagio, и меня уносит. Темп течения времени, заданного стихом, всегда вещь невидимая, но осязаемая- через дыхание и пульс. Есть шероховатости вроде «клёв диктует течение»- кто кого, или географии с заглавной буквы для меня многовато, но это не важно. Важно - как оснащено и в каком темпе отправлено в плавание.
288. "Тим"
- шедевр от и до. Pavane pour une infante défunte. Одна-единственная реприза с каплями держит форму стиха (рама, окно, колодец, неважно- замкнувшаяся линия), время сворачивается в кольцо, а когда наступает конец, то есть выход из стиха – это уже синдром рипванвинкля - и зима начнется, не после осени, а когда улыбнется ушедшее дитя и закончится стихотворение.
301. "Медленная Мадлен"
- вот еще магия темпа. И ещё жужжание Ж и З, в середине стиха скатывающихся в опасное С и к концу опять крепнущих звонкостью. Стихотворение все на губах, припухшее, оттого неспешно проговариваемое, медитативное. Ну вот о чем? Да неважно.
314. "Тум-ляки-тум"
...но ведь гулко как написано, как протяжно и вместе с тем отрывисто, такую организацию слоговую поискать. Сколько жаркой пульсации крови в висках, её толчками ритм и диктуется, на жаре, в степи, с пересыхающим горлом, что и требует вздоха и сглатывания. И ожог песка с кровью...
354. "Облака"
Перечла там комментарии – счетчик тикал вхолостую, стих никто никуда не пропихнул по трупам других стихов. Музыка самого стиха - тут много рифм, едва обозначающих некую общую ударность, и как ни странно, это интересно работает, как сурдина, как левая педаль на рояле: звук обозначается и подвисает, смешиваясь с собственным эхом. Эффект Дебюсси.
Повторюсь. Я многого просто не прочла. Не успела. Победители там или нет, стихи, вышедшие в финал меня не особенно тронули – ну так и не я в жюри, всё честно и без трагедий. А вот эти стихи...
Майя Шварцман
