Стихотворения, предложенные в ТОП-10 Международного литературного конкурса "8-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2019" членом Жюри конкурса. Лучшие 10 стихотворений Чемпионата Балтии будут объявлены Оргкомитетом 6 июня 2019 года.

Внимание!
Имена авторов анонимных конкурсных произведений будут оглашены в Итоговом протоколе конкурса 6 июня 2019 года в 23:59 по Москве.



1 место



2 место

Конкурсная подборка 121. Елена Копытова, Рига (Латвия). "Тропой чужака".

Чужой

...и опять ныряешь, как лодка с пробитым днищем, в этот мир – непонятный, штормящий, совсем не твой, понимая, что часто находит не тот, кто ищет.
Не успеешь очнуться, как сорной взойдёшь травой, не успеешь опомниться – облаком станешь белым. И, пытаясь вписаться-вжиться, постичь азы, примеряешь чужие мысли, чужое тело. И уже почти понимаешь чужой язык. Продолжаешь упорно стучаться в чужие души, всё надеясь прорваться туда, где тебя не ждут. И мельчаешь внутри – всё больше тебя снаружи. Незнакомая музыка льётся в твоём саду. Это просто, казалось бы – будешь одним из многих. Всё, что было тобой, останется между строк. Но чужой язык приводит к чужой дороге, где чужому Богу внимает чужой Пророк.


3 место


Выйди навстречу ей

Звёздный ход протянулся от сна до зарниц.
Старец Нектарий шёл впереди – нёс иней и снег.
Он один знал тот ветер, который арканил птиц,
А в конце тропы нас ждал ледяной ковчег.
Старец Нектарий открывал врата, у него были коды от всех дверей.
Казалось, ещё пара ночей и мы узнаем свои имена,
Но здесь из дупла одного из засохших календарей
Нам прокричали: Спасайтесь! За ближним солнцем рыщет весна!
Мы сомкнули ряды, Нектарий выковал из снега кулак.
У нас не было шансов, нам осталось лишь умереть, сжав топоры.
Но когда впереди показался цветущий сияющий враг,
Мы увидали, что безоружны его миры.

Я прожил там много растущих до самого неба лет.
Нектарий стал молод, одна прекрасная дева нарожала ему детей.
И теперь, когда из моих глаз опадает свет,
Я говорю: Если увидишь весну, выйди навстречу ей.


5 - 10 места

Конкурсная подборка 285. "На зелёных полях Гутенберга".

Скворечь

стрижино-постижимое твоё
поющее слепое бытиё
гнездуется превыше всех скворешен
превыше звуков из иной скворечи

где волен свет и подневольна тьма
рембрандтовская полутень видна
ложится на безликое пространство
где всё простится нам
и все простятся

где тьма тревожна и стреножен свет
где зелен насекомый твой завет
и травословен
не от марка и матвея
евангелие макового семени

печатал так кузнечик гутенберг
и шрифт его коленчатый горел
в полях живых и на полях тетрадных
непострижим для взгляда


Конкурсная подборка 37. Полина Орынянская, Балашиха (Россия). "Шишел-мышел".

Вьюнки

Из тишины, застывшей между нами...
Прости, не так.

Из тишины, остывшей между нами,
растут вьюнки на цепких стебельках
с безжизненными бледными цветками.

Ползут по штукатурке старых стен,
пускают щупальца в оконное пространство –
им нравится в пространстве разрастаться,
они-то знают: если раз расстаться,
расстанешься однажды насовсем.

Они врастают в трещины и сколы,
в оставленный на вешалке пиджак,
их цвет печально теплится лиловым...
Прости, не так.

Печально цвет их теплится ли, нет ли –
они врастают в кресло и торшер,
затягивают жилистые петли
вкруг тонких шей
почти доцветших лампочек стоваттных,
чей знобкий свет давно похож на зуд,

и скоро мне под кожу заползут,
пробьют насквозь и вынырнут обратно,
заштопав крик (ну тише, тише, ну), –
в осенний сумрак зыбкий, топкий, нежный,
звенящий чайной ложечкой...

Да нет же.
В проросшую меж нами тишину.


Времена года

1.
...и не весна пока. – Лишь предвкушенье. Но с этим мартом просто быть на «ты». Здесь все твои подснежники-мечты и все твои корабликов-крушенья. Ты в мире ничего ещё не значишь, как робкий луч в размытой синеве. Ты – просто нерешённая задача, пока ещё не найденный ответ. Звенит звонок... Бежишь курить за школу. Всё ясно и легко, как «дважды два». Но горек дым, и жгучи, как уколы, на чистый лист упавшие слова.

2.
Смотри не обожгись на первой фразе! Ты – тёплый отклик лета. Твой удел куда-то мчать, как новенький УАЗ-ик, по жизни, как по вольтовой дуге. Здесь и сейчас (не «где-нибудь когда-то») расправишь душу, встанешь в полный рост. Весь мир – в тебе. И облако кудлато. И солнце пистолетом держит хвост. Мелькают дни... Как ветрено! – До дрожи. И не слышны слова, и не нужны. И вот уже пульсирует под кожей горячее дыханье тишины.

3.
Подумаешь! – Секрет Полишинеля! – Разграбленные осенью сады, порушенные градом, как шрапнелью, ещё хранят запретные плоды. А ты с собой воюешь до рассвета. Слова, как дуры-пули у виска. Опять роняешь пепел с сигареты... И на ночь не хватает табака. Возьмёшь планшет, заваришь крепкий чай. – Ведь здорово, что есть в руках синица! Но странно ничего не означать – теперь, когда покой уже не снится.

4.
От «охов»-вздохов станет только хуже. Не надо! Ничего не говори. Молчи о красках, выцветших снаружи, о пустоте, разросшейся внутри. Пусть всё, чем жил ты, всё, что постигал, в заоблачье карабкаясь всё выше, «как пуля просвистело... И ага». – Сгорело, отболело. Время вышло. И кажется – душа погребена под снегом с беглым росчерком сорочьим. Бескрайняя пустыня междустрочья. Невидимые глазу письмена.


Конкурсная подборка 295. "Маленькая жизнь".

Игла

На сосне – скворечник,
а под сосной
вся земля усыпана скорлупой,
из скворечника писк и гам –
выпростались горластые.

Пнул скорлупку, глядь – бессмертья игла,
золотая, раскаленная добела,
забирай и властвуй.
Выпала, видать, игла из яйца,
в темечко уколов птенца,
пискнул он, встрепенулся.
Он теперь один бессмертный птенец,
вырастет из него бессмертный скворец.
Странные такие дела.

Поднял иглу, больно горяча.
Подбрасывал, на ладони качал,
выскользнула из рук игла,
сверкнув под солнцем.
На карачках ползал, искал, не нашел.
потом подумал –
вот и хорошо.
слава богу, не накололся.

За день город весь замело скорлупой –
изумрудной, лиловой и золотой,
за каждой дверью
спьяну, сыту люди орали:
- Христос воскрес!
Икая, орали:
- ххрии сстосс ввоскре

я им не верил.

А под утро запел под окном скворец:
-Просыпайтесь, люди, Христос воскрес!

Ему поверил.