В интерьере

Дверь, зеркало, окно, картина,
Каре потрепанных портьер –
В тисках чумного карантина
Покорно замер интерьер.

Над дверью арочная дужка,
Из моды вышедший винтаж,
Замок – скрипучая ловушка,
Порывов ложных скучный страж.

А зеркало? – с усмешкой горькой
Взирает гордо сверху вниз:
Не стоит ломаной заколки
Его расплывчатый каприз.

В нем отражаются руины,
Искусно сделанный коллаж –
И от пейзажей Палатина
Бетонный ломится этаж.

Окно – причуд весенних вызов
Вселяет в занавеси дрожь –
Как очумелый телевизор,
Весь день транслировало дождь.

Теперь луны прикрыто веко –
Слоистой облачности клок...
Ночь. Улица, фонарь, аптека –
И потолок.

Русский пейзаж

Уж если март, то в праздничном обличьи,
Расцвеченный, просвеченный насквозь –
И вместо красок перепевы птичьи
Художник щедро выплеснул на холст.

Видна земля сквозь снег под следом санным –
Знать, лошадёнка попадет в просак.
А как зовут художника, Иваном? –
Да нет, его назвали Исаак.

Он держит кисть в своей ладони узкой,
Взбивая пену из белил и саж –
И на полотнах возникает русский
От сердца неотъемлемый пейзаж.

Ни стылой умбры заводи неброской,
Ни пряной охры парковых аллей
Давай-ка, Ицик из глуши литовской,
Для русского раздолья не жалей!

Кому даёт Господь, того отыщет
Из тысяч, обойденных стороной –
И благодарно принимает нищий
То, от чего откажется иной.

И чей ты, Боже? – над покоем вечным*
Даль волжская туманится слегка:
Утес и церковь спёкшеюся свечкой...
Кто ж без греха?
________________________________
* «Над вечным покоем» - выдающаяся живописная работа Исаака Левитана

Арфистка

Закат расправил шкурку беличью,
Рассыпал блики медной мелочью
По сводам арки,
По стенам с пазухами полыми –
Там, где живет душа Эолова,
Играет арфа.

Как будто вышивку за пяльцами,
Перебирая нити пальцами,
Ведет арфистка:
Мотивы тянутся за струнами –
Так ветры маются над дюнами,
Где море близко.

Но словно волны, струны бесятся:
Не вышивальщицей, наездницей
Лихой и смелой,
Быть ей бесстрашной амазонкою –
И ноты острые и звонкие
Летят, как стрелы.

А после, невесомой поступью
Вся сотворённая из воздуха
И акварели,
Покинет сцену эта женщина...
И всё, что декабрём завещано,
Придёт в апреле.