* * *

и никуда не хочется идти.
халат махровый, кофе и покрепче,
дождливых гамм заезженный мотив,
листвы воздухоплавной чёт и нечет.
растущих луж кривые зеркала
осколки неба приземлённо множат.
деревьев почерневшие тела
синиц качают в кронах тонкокожих,
открытых всем ветрам.
осенний сплин
накатывает плотным ватным комом.

творец ваял из депрессивных глин
и обжигал «сойдёт и так для homo».
немного крив и кос, аляповат,
недогоршок ли, голем — человечек
с фонариком в полста придурковатт
идёт по миру - по миру и шепчет
о чём-то важном. кажется ему
он слышен всем в своей шестой палате.
но истины летят в глухую тьму —
чума, коронавирус, геростраты.
накопится — и хлынет. аve, ной!
почём ковчеги, твари, водка, греча?

ну что, адам, накатим по одной,
да и покурим с осенью о вечном?