Я не могу начать сначала,
мне о любви подумать жутко –
моя душа полна печали,
и мне сегодня не до шуток –
не хлопнет дверь, окно не скрипнет,
покой и тишь в пустой квартире,
я слышу дальний голос скрипки,
бесстрашный, как полёт валькирий –
плывут во мгле в слоях бесплотных
смычка мучительные трели,
и кажется, что сердце лопнет,
что смерть с косой стоит за дверью –
в пассажах жалобных сонаты
средь криков, клятв, упрёков, пауз
мне думать ни о чём не надо,
и в голове полнейший хаос,
и хочется нырнуть навеки
во тьму глухой и мрачной бездны –
и ветерок колышет ветки
внизу у сонного подъезда –
но глупо ныть и плакать поздно –
и тут как нож, на три-четыре –
аккорд финальный режет воздух,
итожа жизнь как харакири…

Всё смолкло, стало слышно муху,
застрявшую в оконной раме,
зудящую в предсмертных муках
в староарбатской панораме –
и ничего мне не поделать
с её несчастной жизнью хлипкой –
то был обычный понедельник,
и был урок игры на скрипке.